encaminhou-se para casa, sem ligar ao frio que gelava o caminho, sob seus pés. as flores ardiam, em labaredas invisíveis que estancavam a um palmo de si, dos dois lados, numa dança geométrica precisa e perfeita. dir-se-ia que com aquele sol e aquele céu azul, era improvável nevar. mas nevava. continuava a caminhar, com os olhos negros cerrados. era já só um fantasma, mas um fantasma a caminho de casa, cercado pelos anjos de pedra que definiam os contornos da alameda e por bandos de pássaros silenciosos. havia sido um homem, alto, esbelto, longílineo. um apolo de gabardine clara. mas isso fora há muito tempo atrás, no tempo das rosas. depois, lembrava-se bem, vieram as rosas a arder, o cheiro a enxofre, o céu rasgado por deuses impiedosos. e aquele dedo apontado à sua fronte, condenando-o à errância eterna, por entre estações em delírio. ruído branco. sede absoluta. um caleidoscópio de cores num turvelinho. as forças a falharem. perto do coração selvagem, lembrava-se de ter lido, muitos anos antes. um fantasma a caminho de casa.